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Astrid Lindgren

Die Brüder Löwenherz

Deutsch von Anna-Liese Kornitzky

Zeichnungen von Hon Wikland

Jetzt will ich von meinem Bruder erzählen, von ihm, Jonathan Löwenherz, will ich

erzählen. es ist fast wie ein Märchen, finde ich, und ein klein wenig auch wie eine

Gespenstergeschichte, und doch ist alles wahr. Aber das weiß keiner außer mir und

Jonathan.

Anfangs hieß Jonathan nicht Löwenherz. Er hieß mit Nachnamen Löwe, genau wie

Mama und ich.

Jonathan Löwe hieß er. Ich heiße Karl Löwe und Mama Sigrid Löwe. Papa hieß

Axel Löwe, doch als ich zwei Jahre alt war, ging er weg von uns und fuhr zur See,

und seitdem haben wir nichts mehr von ihm gehört.

Aber ich wollte ja erzählen, wie es kam, daß mein Bruder Jo nathan Löwenherz

wurde. Und all das Seltsame, was dann geschah.

Jonathan wußte, daß ich bald sterben würde. Ich glaube, alle wußten es, nur ich

nicht. Sogar in der Schule wußten sie es, denn ich lag ja nur zu Hause, weil ich

hustete und immer krank war. Das letzte halbe Jahr hatte ich überhaupt nicht mehr

zur Schule gehen können. Alle Frauen, für die Mama Kleider näht, wußten es auch.

Einmal redete eine mit ihr darüber, und obwohl es nicht beabsichtigt war, hörte ich

es zufällig. Sie dachten, ich schliefe. Ich lag aber nur mit geschlossenen Augen da.

Und das tat ich auch weiterhin, denn ich wollte mir nicht anmerken lassen, daß ich

dieses Schreckliche gehört hatte - daß ich bald sterben würde.

Natürlich wurde ich traurig und bekam furchtbare Angst, und das wollte ich Mama

nicht zeigen. Aber als Jonathan nach Hause kam, erzählte ich es ihm.

»Weißt du, daß ich bald sterben muß?« fragte ich und weinte. Jonathan dachte ein

Weilchen nach. Er antwortete mir wohl nicht gern, doch schließlich sagte er; »Ja,

das weiß ich.« Da weinte ich noch mehr.

»Wie kann es nur so was Schreckliches geben?« fragte ich. »Wie kann es so etwas

Schreckliches geben, daß manche sterben müssen, wenn sie noch nicht mal zehn

Jahre alt sind?« »Weißt du, Krümel, ich glaube nicht, daß es so schrecklich ist«,

sagte Jonathan. »Ich glaube, es wird herrlich für dich.« »Herrlich?« sagte ich. »Tot in

der Erde liegen, das soll herrlich sein?!«

»Aber geh«, sagte Jonathan. »Was da liegt, ist doch nur so etwas wie eine Schale von

dir. Du selber fliegst ganz woandershin.«

»Wohin denn?« fragte ich, denn ich konnte ihm nicht recht glauben.

»Nach Nangijala«, antwortete er.

Nach Nangijala - das sagte er so einfach, als wüßte das jeder Mensch. Aber ich

hatte noch nie etwas davon gehört. »Nangijala«, sagte ich, »wo liegt denn das?« Da

sagte Jonathan, das wisse er auch nicht genau. Es liege irgendwo hinter den

Sternen. Und er fing an, von Nangijala zu erzählen, so daß man fast Lust bekam,

auf der Stelle hinzufliegen.

»Dort ist noch die Zeit der Lagerfeuer und der Sagen«, sagte er »und das wird dir

gefallen.«

Von dort, aus Nangijala, stammen alle Märchen und Sagen, sagte Jonathan, und

dort gehe es auch noch zu wie in den Märchen. Wenn man dort hinkomme, erlebe

man von früh bis spät und sogar nachts Abenteuer.

»Das ist etwas, Krümel!« sagte er. »Das ist was anderes als im Bett liegen und

husten und krank sein und nie spielen können. «

Einmal hatte eine von Mamas Kundinnen gesagt: »Liebe Frau Löwe, Sie haben

einen Sohn, der wie ein Märchenprinz aussieht!«

Und damit hatte sie nicht mich gemeint, das steht fest! Jonathan sah wirklich wie

ein Märchenprinz aus. Sein Haar glänzte wie Gold, und er hatte schöne

dunkelblaue Augen, die richtig leuchteten, und schöne weiße Zähne und ganz

gerade Beine.

Und nicht nur das. Er war auch gut und stark und konnte alles und verstand alles

und war der Beste in seiner Klasse, und alle Kinder unten auf dem Hof hingen, wo

er ging und stand, wie die Kletten an ihm, und er erfand Spiele für sie und zog mit

ihnen auf Abenteuer aus. Ich konnte nie dabeisein, denn ich lag ja nur tagaus,

tagein in der Küche auf meiner alten Schlafbank. Aber wenn Jonathan nach Hause

kam, erzählte er mir alles, was er erlebt hatte, und all das, was er gesehen und

gehört und gelesen hatte. Stundenlang konnte er bei mir auf der Bettkante sitzen

und erzählen. Jonathan schlief auch in der Küche, aber auf einem Klappbett, das er

abends aus der Abstellkammer holte. Und wenn er zu Bett gegangen war, erzählte

er mir Märchen und Geschichten, bis Mama aus dem Zimmer rief: »Jetzt ist aber

Schluß! Karl muß schlafen.« Aber wenn man husten muß, kann man nicht gut

schlafen. Manchmal stand Jonathan mitten in der Nacht auf und machte mir heißes

Honigwasser, um meinen Husten zu lindern. Ja, Jonathan war lieb!

An jenem Abend, als ich mich so vor dem Sterben fürchtete, saß er viele Stunden

bei mir, und wir sprachen von Nangijala, aber ziemlich leise, damit Mama uns nicht

hörte. Sie blieb wie gewöhnlich lange auf und nähte, und die Nähmaschine steht in

der Stube, dort, wo Mama schläft - wir haben ja nur diese eine Stube und die

Küche. Die Tür war angelehnt, und wir konnten Mama singen hören. Sie sang

immer dasselbe Lied vom Seemann weit draußen auf dem Meer, wahrscheinlich

dachte sie dabei an Papa. Ich erinnere mich nicht mehr genau daran und weiß nur

noch ein paar Zeilen daraus, und die gehen so:

Liebste, fall ich zum Raube dem wilden Meer, fliegt eine weiße Taube zu dir

hierher. Laß sie, o meine Liebste, zum Fenster ein! Mit ihr wird meine Seele dann

bei dir sein.

Es ist ein schönes, trauriges Lied, finde ich. Doch als Jonathan es an jenem Abend

hörte, lachte er und sagte:

»Du, Krümel, vielleicht kommst auch du eines Abends zu mir geflogen. Aus

Nangijala. Und sitzt als schneeweiße Taube auf dem Fensterblech, tu das doch

bitte!«

Gerade da fing ich an zu husten, und er richtete mich auf und hielt mich umfaßt

wie immer, wenn es am schlimmsten war, und dann sang er:

Kommt sie, o kleiner Krümel, zum Fenster ein! Mit ihr wird deine Seele dann bei

mir sein.

Erst da mußte ich daran denken, wie es in Nangijala ohne Jo nathan sein würde.

Wie einsam ich ohne ihn wäre. Was nützte es mir, wenn ich in allerlei Sagen und

Abenteuer hineingeriet und Jonathan nicht dabei war. Ich würde mich nur fürchten

und mir nicht zu helfen wissen. »Ich will nicht dorthin«, sagte ich und weinte. »Ich

will da sein, wo du bist Jonathan!«

»Aber ich komme ja auch nach Nangijala«, sagte Jonathan.

»Nach einiger Zeit.«

»Nach einiger Zeit ja«, sagte ich. »Aber du wirst vielleicht neunzig Jahre alt, und bis

dahin muß ich allein dort sein.«

Da erzählte Jonathan, daß die Zeit in Nangijala nicht ebenso sei wie hier auf Erden.

Selbst wenn er neunzig Jahre alt würde, käme mir das vor, als dauerte es nur etwa

zwei Tage, bis er da wäre. Denn so sei es, wenn es keine richtige Zeit gebe.

»Zwei Tage wirst du es wohl allein aushalten können«, sagte er. »Du kannst ja

inzwischen auf Bäume klettern und dir ein Lagerfeuer im Wald machen und an

irgendeinem kleinen Fluß sitzen und angeln. Du kannst all das tun, wonach du dich

immer so sehr gesehnt hast. Und gerade wenn du einen Barsch an der Angel hast

komme ich angeflogen, und dann sagst du: Ja, meine Güte, Jonathan, bist du schon

da?« Ich versuchte, mit dem Weinen aufzuhören, denn ich dachte, zwei Tage würde

ich es wohl aushalten können. »Aber stell dir vor, wie gut es wäre, wenn du zuerst

da wärst«, sagte ich. »Wenn du schon dort sitzen und angeln würdest.« Das fand

Jonathan auch. Er sah mich lange an, so liebevoll, wie er es immer tat und ich

merkte, daß er traurig war, denn er sagte leise und fast bekümmert:

»Statt dessen muß ich ohne meinen Krümel hier auf Erden leben. Vielleicht

neunzig Jahre lang!« Ja, das glaubten wir!

Jetzt komme ich zu dem Schrecklichen zu dem, woran ich nicht zu denken wage.

Und woran ich doch ständig denken muß.

Mein Bruder Jonathan - er könnte ja noch immer bei mir sein, mir abends etwas

erzählen, in die Schule gehen und mit den Kindern auf dem Hof spielen, mir

Honigwasser wärmen und all das, doch so ist es nicht... so ist es nicht!

Jonathan ist jetzt in Nangijala.

Es ist schwer, ich kann, nein, ich kann es nicht erzählen. Aber so stand es hinterher

in der Zeitung:

Gestern abend wütete hier in der Stadt im Viertel Fackelrose eine entsetzliche Feuersbrunst, die

eines der dortigen Holzhäuser einäscherte und ein Menschenleben forderte. In einer daselbst

befindlichen Wohnung im zweiten Stock lag der zehnjährige Knabe Karl Löwe allein und krank

zu Bett, als das Feuer ausbrach. Kurz danach kehrte sein Bruder, der dreizehnjährige Jonathan

Löwe, heim und stürzte sich, ehe ihn jemand daran zu hindern vermochte, in das bereits lichterloh

brennende Haus, um den Bruder zu. retten. In Sekundenschnelle war jedoch auch das ganze

Treppenhaus ein einziges Flammenmeer, und den beiden durch das Feuer eingeschlossenen Knaben

blieb als einzige Rettung der Sprung aus dem Fenster. Die vor dem Haus versammelte entsetzte

Menschenmenge mußte machtlos mitansehen, wie der Dreizehnjährige seinen Bruder auf den

Rücken nahm und sich mit ihm, während das Feuer hinter ihm loderte, ohne Zaudern aus dem

Fenster stürzte. Bei dem Aufprall auf dem Erdboden verletzte sich der Knabe Jonathan so schwer,

daß er fast unmittelbar darauf starb. Der jüngere Bruder Karl hingegen, den er bei dem Sturz mit

seinem Körper geschützt hatte, kam unverletzt davon. Die Mutter der beiden Brüder, die zur Zeit

des Geschehens eine Kundin besuchte - sie ist Schneiderin -, erlitt bei der Heimkehr einen schweren

Schock. Die Ursache für das Entstehen der Feuersbrunst ist bisher noch ungeklärt.

Auf einer anderen Seite der Zeitung stand mehr über Jonathan. Seine Lehrerin

hatte es geschrieben. Dort hieß es:

Lieber Jonathan Löwe, hättest du nicht eigentlich Jonathan Löwenherz heißen müssen l Weißt du

noch, wie wir in der Schule im Geschichtsunterricht von einem mutigen englischen König namens

Richard Löwenherz lasen ? Weißt du noch, wie du damals sagtest: »So mutig, daß später darüber

in den Geschichtsbüchern berichtet wird, so mutig würde ich nie sein können.« Lieber Jonathan,

selbst wenn in den Geschichtsbüchern nichts über dich geschrieben steht, so warst du im

entscheidenden Augenblick doch ganz gewiß ebenso mutig, ganz gewiß warst auch du ein Held.

Deine alte Lehrerin wird dich nie vergessen. Auch deine Kameraden werden deiner lange

gedenken. In der Klasse wird es uns ohne unseren fröhlichen, hübschen Jonathan leer vorkommen.

Aber wen die Götter lieben, den lassen sie jung sterben. Jonathan Löwenherz, ruhe in Frieden!

Greta Andersson

Jonathans Lehrerin ist ziemlich albern, aber sie hat Jonathan sehr gern gehabt

genau wie alle anderen. Und daß sie sich das mit dem Namen Löwenherz

ausgedacht hat war gut, wirklich gut!

In der ganzen Stadt gibt es bestimmt keinen einzigen Menschen, der nicht um

Jonathan trauert und der es nicht besser gefunden hätte, wenn ich statt seiner

gestorben wäre. Das ist mir durch all die Frauen klargeworden, die hier dauernd mit

ihren Stoffen und Spitzen und all dem Krimskrams angelaufen kommen. Wenn sie

durch die Küche gehen, sehen sie mich an und seufzen und sagen dann zu Mama:

»Arme Frau Löwe! Ausgerechnet Jonathan, der so etwas Besonderes war!«

Jetzt wohnen wir im Haus nebenan in genau so einer Wohnung, nur daß sie im

Erdgeschoß liegt. Von der Fürsorge haben wir ein paar gebrauchte Möbel

bekommen, und auch die Frauen haben uns allerlei geschenkt. Ich liege auf fast der

gleichen Bank wie früher. Alles ist fast genauso wie früher. Und alles, aber auch

alles ist anders als früher! Denn hier gibt es keinen Jo nathan mehr. Niemand sitzt

abends bei mir und erzählt mir etwas, ich bin so allein, daß es in der Brust weh tut.

Und mir bleibt nichts anderes übrig, als die Worte leise vor mich hin zu sagen, die

Jonathan kurz vor seinem Tode sprach, als wir beide nach dem Sprung auf der

Erde lagen. Zuerst lag er mit dem Gesicht nach unten da, aber dann drehte ihn

jemand auf den Rücken, so daß ich sein Gesicht sah. Aus dem einen Mundwinkel

floß ein wenig Blut und er konnte kaum sprechen. Doch es schien, als versuchte er

trotzdem zu lä cheln, und er brachte ein paar Worte hervor. »Weine nicht Krümel,

wir sehen uns in Nangijala wieder!«

Nur diese Worte hat er gesagt sonst nichts. Dann schloß er die Augen, und es

kamen Leute und trugen ihn fort, und ich habe ihn nie wiedergesehen.

In der ersten Zeit danach wollte ich mich einfach nicht daran erinnern. Doch etwas

so Schreckliches und Schmerzliches läßt sich nicht vergessen. Ich habe hier auf

meiner Bank gelegen und an Jonathan gedacht, bis ich glaubte, der Kopf werde mir

zerspringen; mehr als ich mich nach ihm gesehnt habe, kann man sich nicht

sehnen. Angst habe ich auch gehabt. Mir kam der Gedanke: Wenn es nun nicht

wahr ist, dies mit Nangijala! Wenn es nur einer von den vielen lustigen Einfällen

war, die Jonathan so oft hatte. Ich habe viel geweint, ja, das habe ich. Aber dann

kam Jonathan und tröstete mich. Er kam, und alles war beinahe wieder gut. Selbst

dort in Nangijala wußte er wohl, wie es mir ohne ihn erging, und meinte, er müsse

mich trösten. Deshalb ist er zu mir gekommen, und jetzt bin ich auch nicht mehr

so traurig, jetzt warte ich nur noch. Er kam eines Abends vor nicht allzu langer

Zeit. Ich war allein zu Hause und lag da und weinte und war so ängstlich und so

unglücklich und krank und elend, wie es sich gar nicht sagen läßt. Das

Küchenfenster stand offen, denn jetzt im Frühling sind die Abende warm und

schön. Ich hörte draußen die Tauben gurren. Auf dem Hinterhof gibt es

haufenweise Tauben. Und jetzt im Frühling ist es ein ewiges Gegurre. Da geschah

es:

Wie ich dort liege und in das Kissen weine, höre ich dicht neben mir ein Gurren,

und als ich aufblicke, sitzt eine Taube auf dem Fensterblech und sieht mich mit

freundlichen Augen an. Eine schneeweiße Taube, wohlgemerkt nicht so eine graue

wie die Tauben auf dem Hof! Eine schneeweiße Taube - niemand kann verstehen,

was ich fühlte, als ich sie sah. Denn es war ja genauso wie im Lied: »... fliegt eine

weiße Taube zu dir hierher...« Und mir war, als hörte ich wieder Jonathan singen:

»Mit ihr wird meine Seele dann bei dir sein.« Doch jetzt war er es, der zu mir

gekommen war. Ich wollte etwas sagen, konnte aber nicht. Ich lag nur still da und

hörte die Taube gurren, und durch dieses Gurren oder in diesem Gurren, oder wie

ich es sagen soll, hörte ich Jonathans Stimme. Auch wenn sie anders klang als

sonst. Es war wie ein Gewisper in der ganzen Küche. Das hörte sich fast wie eine

Spukgeschichte an, und man hätte sich fürchten können, aber das tat ich nicht. Ich

freute mich so sehr, daß ich am liebsten an die Decke gesprungen wäre. Denn was

ich da hörte, war wunderbar.

Aber gewiß doch, natürlich war es wahr, das mit Nangijala! Ich solle mich beeilen,

auch dort hinzukommen, sagte Jonathan, denn dort habe man es gut, rundherum

gut. Man stelle sich vor, als er dort hingekommen war, hatte er ein Haus vor-

gefunden, ein eigenes Haus ganz für sich allein. Das hatte dort in Nangijala auf ihn

gewartet. Es sei ein altes Gehöft, sagte er, Reiterhof heiße es und liege im Kirschtal,

klinge das nicht herrlich? Und das erste, was er erblickt hatte, als er zum Reiterhof

gekommen war, war ein kleines grünes Schild an der Gartenpforte, worauf stand:

Die Brüder Löwenherz. »Und das bedeutet daß wir beide dort wohnen werden«,

sagte Jonathan.

Man stelle sich vor, daß auch ich Löwenherz heißen soll, wenn ich nach Nangijala

komme! Darüber freue ich mich, denn ich möchte ja am liebsten genauso heißen

wie Jonathan, auch wenn ich nicht so mutig bin wie er. »Komm, so schnell du

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