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KLEINE JUGENDREIHE

Rolf Guddat

Der Weg durchs Moor

VERLAG KULTUR UND FORTSCHRITT BERLIN

1958

9. Jahrgang, 2. Dezemberheft

Veröffentlicht 1958 im Verlag Kultur und Fortschritt Berlin W 8, Tauben-

straße 10

Lizenz-Nr. 3 – 285/49/58

Umschlag und Illustrationen: Rudolf Lipus

Satz und Druck: VEB Landesdruckerei Sachsen, Dresden III-9-5 185

„Es ist ein Jammer, daß ich den alten Hegebusch nicht mehr

kennengelernt habe.“ Willi Hölzer, der junge Förster, wies mit

seinem Pfeifenstiel auf ein kleines Ölgemälde an der Wand. Es

stellte das Porträt eines rauschbärtigen Weidmanns dar. Die

Augen des Alten schienen spöttisch auf die beiden Männer

herabzublinzeln, die auf dem Sofa im Wohnzimmer der Förste-

rei saßen.

„Wann war das eigentlich, als der Hegebusch starb und du

die Försterei übernahmst?“ fragte Leutnant Heinz Jablonski.

„Es sind jetzt gut drei Jahre her. Hätte man mich nur früher

hier eingeführt. Aber der alte Hegebusch soll ein eigensinniger

Mensch gewesen sein. Er sträubte sich, die Försterei ab-

zugeben, obwohl er schon hoch in den Siebzig war.“

„Und du meinst, daß er den Weg gekannt hat?“

„Der hat ihn gekannt“, sagte Willi Hölzer überzeugt.

Dann schwiegen sie beide. Leutnant Jablonski seufzte und

öffnete den obersten Knopf seiner Uniform mit den grünen

Kragenspiegeln der Grenzpolizei.

Der mächtige Kachelofen strömte behagliche Wärme aus. In

die Stille hinein begann die Kuckucksuhr zu schnarren, und der

possierliche braune Vogel rief elfmal.

„Zeit, daß ich zum Kommando gehe“, sagte Jablonski.

„Ach, was ich dich noch fragen wollte: Könnt ihr mir helfen,

den Sechzehnender zur Strecke zu bringen?“

„Du meinst diesen wilden Hirsch, von dem du neulich schon

mal sprachst?“

Der Förster mußte lächeln. „Wilder Hirsch ist gut. – Ja, den

meine ich. Er hat mir vorgestern meinen besten Platzhirsch zu

Tode geforkelt. Der Bursche ist einfach nicht zu fassen. Wenn

ich auf ihn pirsche, wechselt er über die Grenze nach drüben.

Einmal habe ich ihn unten im Tannengrund vor die Büchse

bekommen. Zwanzig Schritt entfernt und gutes Schußlicht.

Aber du weißt ja, der Tannengrund liegt im Fünfhundertmeter-

streifen.“

„… und da darfst du nicht schießen“, vollendete Leutnant Ja-

blonski den Satz des Försters.

„Aber du kannst mir glauben, daß es mich in den Fingern ge-

juckt hat.“

„Und du meinst, daß wir dir helfen können?“

„Ja. Ich habe festgestellt, daß er ziemlich regelmäßig durch

den Tannengrund wechselt. Man müßte ihm den Weg zur

Grenze versperren. Er wird dann wahrscheinlich südlich zum

Moor ziehen. Wenn wir Glück haben, kommt er mir dabei auf

der Schneise im Jagen 17 vor die Büchse.“

„Du weißt, daß ich höchstens sechs Genossen dafür zur Ver-

fügung habe. Der Streifen- und Postendienst darf darunter nicht

leiden.“

„Das würde schon reichen. Von den Waldarbeitern machen

auch ein paar mit.“

„Also gut. Wann schlägst du vor?“

„Wenn das Wetter günstig ist, übermorgen.“

Leutnant Jablonski verabschiedete sich. Auf dem Weg zum

Grenzpolizeikommando ging ihm die Geschichte mit dem

Moor nicht aus dem Kopf. Da gab es Leute, die ungeschoren

die Grenze nach Hessen passierten, weil sie den Weg durchs

Moor kannten. Deshalb mußte man diesen Weg herausbekom-

men. Aber wie? Nur wenigen Einheimischen sollte der Pfad

durch den schwarzen Morast bekannt sein. Zu ihnen hatte auch

der alte Förster Hegebusch gehört. Aber Hegebusch war tot,

und wer von den Einwohnern Fichtensteins des Weges kundig

war, das wußte niemand zu sagen. Fest stand nur, daß der ge-

heime Weg durchs Moor, das bis dicht an die Grenze reichte,

benutzt wurde. Der entlang der Grenze laufende Zehnmeter-

kontrollstreifen wies häufig Fußspuren auf, die aus dem Moor

kamen. Was nützte aller Streifen- und Postendienst der zwölf

in Fichtenstein stationierten Grenzpolizisten, wenn das Moor

wie unerforschtes Niemandsland in ihrem Kontrollabschnitt

lag?

Seit sechs Monaten war Leutnant Heinz Jablonski nun schon

Kommandoleiter in Fichtenstein. Damals hatte man ihn hierher

versetzt, weil er weit über den Bereich der Grenzpolizeibereit-

schaft hinaus für seinen Spürsinn und seine daraus resultieren-

den Erfolge bekannt war. „Genosse Leutnant“, hatte der Major

zu ihm gesagt, „wir übertragen Ihnen das Kommando Fichten-

stein, da wir der Überzeugung sind, daß Sie binnen kurzer Zeit

diesen Abschnitt unserer Staatsgrenze für Diversanten und

Schmuggler unpassierbar machen werden.“ Das klang sehr

ehrenvoll, und Heinz Jablonski hätte brennend gern dem Major

gemeldet, daß sein Abschnitt für illegale Grenzgänger tatsäch-

lich unpassierbar geworden war. Aber da gab es diese Fußspu-

ren, ein-, zweimal in der Woche. Es war zum Verzweifeln! Die

Genossen taten ihr Bestes. Zusätzlicher Streifendienst, zusätz-

liche Posten; gut getarnt lagen sie manchmal stundenlang auf

der Lauer. Doch alles vergebens. Gefreiter Bornemann, ein

alter Fuchs, der in seiner achtjährigen Dienstzeit mehr als

zweihundert Festnahmen zu verzeichnen hatte, zog Dutzende

von Malen mit seinem Diensthund Harras los. Zweimal war er

einem Grenzgänger dicht auf den Fersen – dann aber kam das

Moor, unwegsam für jeden, der nicht den Pfad kannte. Einmal

war Bornemann bis zu den Knien im Morast versunken und

hatte Mühe gehabt, wieder festen Boden unter die Füße zu be-

kommen. Harras schlich ihm winselnd und mit eingekniffenem

Schwanz um die Beine. Hier nützte auch die beste Hundenase

nichts. Wasser nahm keine Witterung an. Leutnant Jablonski

dachte an die unzähligen Male, da sie von allen Seiten versucht

hatten, Schritt für Schritt den Weg durchs Moor zu erkunden.

Da waren scheinbar trockene Stellen, trügerisch mit Moos be-

wachsen. Aber wenn man den Fuß daraufsetzte, gab der Boden

laut schmatzend nach.

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