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Project Gutenberg's Mes Origines. Memoires et Recits, by Frederic Mistral

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Title: Mes Origines. Memoires et Recits

Author: Frederic Mistral

Release Date: December, 2004 [EBook #7012]

[Yes, we are more than one year ahead of schedule]

[This file was first posted on February 22, 2003]

Edition: 10

Language: French

Character set encoding: Latin-1

*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK MES ORIGINES. MEMOIRES ET RECITS ***

This eBook was produced by Walter Debeuf

Mes Origines.

Mémoires et récits.

(Traduction du provençal)

par Frédéric Mistral.

CHAPITRE I.

AU MAS DU JUGE.

Les Alpilles. -- La chanson de Maillane. -- Ma famille. -- Maître

François, mon père. -- Délaïde, ma mère. -- Jean du Porc. -- L'aïeul

Étienne. -- La mère-grand Nanon. -- La foire de Beaucaire. -- Les

fleurs de glais.

D'aussi loin qu'il me souvienne, je vois devant mes yeux, au Midi

là-bas, une barre de montagnes dont les mamelons, les rampes, les

falaises et les vallons bleuissaient du matin aux vêpres, plus ou

moins clairs ou foncés, en hautes ondes. C'est la chaîne des

Alpilles, ceinturée d'oliviers comme un massif de roches grecques, un

véritable belvédère de gloire et de légendes.

Le sauveur de Rome, Caïus Marius, encore populaire dans toute la

contrée, c'est au pied de ce rempart qu'il attendit les Barbares,

derrière les murs de son camp; et ses trophées triomphaux, à

Saint-Rey sur les Antiques, sont, depuis deux mille ans, dorés par le

soleil. C'est au penchant de cette côte qu'on rencontre les tronçons

du grand aqueduc romain qui menait les eaux de Vaucluse dans les

Arènes d'Arles: conduit que des gens du pays nomment Ouide d i

Sarrasin (pierrée des Sarrasins), parce que c'est par là que les

Maures d'Espagne s'introduisirent dans Arles. C'est sur les rocs

escarpés de ces collines que les princes des Baux avaient leur

château fort. C'est dans ces vals aromatiques, aux Baux, à Romanin

et à Roque-Martine, que tenaient cour d'amour les belles châtelaines

du temps des troubadours. C'est à Mont-Majour que dorment, sous les

dalles du cloître, nos vieux rois arlésiens. C'est dans les grottes

du Vallon d'Enfer, de Cordes, qu'errent encore nos fées. C'est sous

ces ruines, romaines ou féodales, que gît la Chèvre d'Or.

Mon village, Maillane, en avant des Alpilles, tient le milieu de la

plaine, une large et riche plaine, qu'en mémoire peut-être du consul

Caïus Marius on nomme encore Le Caieou .

-- Quand je luttais, me disait une fois le petit Maillanais, -- un

vieux lutteur de l'endroit, -- j'ai beaucoup voyagé, en Languedoc

comme en Provence... Mais jamais je ne vis une plaine aussi unie que

ce terroir. Si, depuis la Durance jusqu'à la mer, là-bas, on tirait

un trait de charrue droit comme une chandelle, un sillon de vingt

lieues, l'eau y courrait toute seule, rien qu'au niveau pendant.

Aussi, quoique nos voisins nous traitent de mange-grenouilles , les

Maillanais convinrent toujours que, sous la chape du soleil, il n'est

pas de pays plus joli que le leur et, un jour qu'ils m'avaient

demandé quelques couplets pour la chorale du village, voici, à ce

propos, les vers que je leur fis:

Maillane est beau, Maillane plaît -- et se fait beau de plus en

plus; Maillane ne s'oublie jamais; -- il est l'honneur de la contrée

-- et tient son nom du mois de Mai.

Que vous soyez à Paris ou à Rome, -- pauvres conscrits, rien ne vous

charme; -- Maillane est pour vous sans pareil -- et vous aimeriez y

manger une pomme -- que dans Paris un perdreau.

Notre patrie n'a pour remparts -- que les grandes haies de cyprès --

que Dieu fit tout exprès pour elle; -- et quand se lève le mistral,

-- il ne fait que branler le berceau.

Tout le dimanche on fait l'amour; -- puis au travail, sans trêve, --

s'il faut le lundi se ployer, --nous buvons le vin de nos vignes,

nous mangeons le pain de nos blés.

La vieille bastide où je naquis, en face des Alpilles, touchant le

Clos-Créma, avait nom le Mas du Juge, un tènement de quatre paires de

bêtes de labour, avec son premier charretier, ses valets de charrue,

son pâtre, sa servante (que nous appelions la tante ) et plus ou

moins d'hommes au mois, de journaliers ou journalières, qui venaient

aider au travail, soit pour les vers à soie, pour les sarclages, pour

les foins, pour les moissons ou les vendanges, soit pour la saison

des semailles ou celles de l'olivaison.

Mes parents, des ménagers , étaient de ces familles qui vivent sur

leur bien, au labeur de la terre, d'une génération à l'autre! Les

ménagers, au pays d'Arles, forment une classe à part: sorte

d'aristocratie qui fait la transition entre paysans et bourgeois, et

qui comme toute autre, a son orgueil de caste. Car si le paysan,

habitant du village, cultive de ses bras, avec la bêche ou le hoyau,

ses petits lopins de terre, le ménager, agriculteur en grand, dans

les mas de Camargue, de Crau ou d'autre part, lui, travaille debout

en chantant sa chanson, la main à la charrue.

C'est bien ce que je dis dans les quelques couplets suivants, chantés

aux noces de mon neveu:

Nous avons tenu la charrue -- avec assez d'honneur -- et conquis le

terroir -- avec cet instrument.

Nous avons fait du blé -- pour le pain de Noël -- et de la toile

rousse pour nipper la maison.

Tout chemin va à Rome: ne quittez donc pas le mas, -- et vous

mangerez des pommes, -- puisque vous les aimez.

Mais si, parbleu, nous voulions hausser nos fenêtres, comme le font

tant d'autres, sans trop d'outrecuidance nous pourrions avancer que

la gent mistralienne descend des Mistral dauphinois, devenus, par

alliance, seigneurs de Montdragon et puis de Romanin. Le célèbre

pendentif qu'on montre à Valence est le tombeau de ces Mistral. Et,

à Saint-Remy, nid de ma famille (car mon père en sortait), on peut

voir encore l'hôtel des Mistral de Romanin, connu sous le nom de

Palais de la Reine Jeanne.

Le blason des Mistral nobles a trois feuilles de trèfle avec cette

devise assez présomptueuse: "Tout ou Rien." Pour ceux, et nous en

sommes, qui voient un horoscope dans la fatalité des noms

patronymiques ou le mystère des rencontres, il est curieux de trouver

la Cour d'Amour de Romanin unie, dans le passé, à la seigneurie de

Mistral désignant le grand souffle de la terre de Provence, et,

enfin, ces trois trèfles marquant la destinée de notre famille

terrienne.

-- Le trèfle, nous déclara, un jour, le Sâr Peladan, qui, lorsqu'il a

quatre feuilles, devient talismanique, exprime symboliquement l'idée

de Verbe autochtone, de développement sur place, de lente croissance

en un lieu toujours le même. Le nombre trois signifie la maison

(père, mère, fils),

au sens divinatoire. Trois trèfles signifient donc trois harmonies

familiales succédentes, ou neuf, qui est le nombre du sage à l'écart.

La devise Tout ou Rien rimerait aisément à ces fleurs sédentaires

et qui ne se transplantent pas: devise, comme emblème, de terrien

endurci.

Mais laissons là ces bagatelles. Mon père, devenu veuf de sa

première femme, avait cinquante-cinq ans lorsqu'il se remaria, et je

suis le croît de ce second lit. Voici comment il avait fait la

connaissance de ma mère:

Une année, à la Saint-Jean, maître François Mistral était au milieu

de ses blés, qu'une troupe de moissonneurs abattait à la faucille.

Un essaim de glaneuses suivait les tâcherons et ramassait les épis

qui échappaient au râteau. Et voilà que mon seigneur père remarqua

une belle fille qui restait en arrière, comme si elle eût eu peur de

glaner comme les autres. Il s'avança près d'elle et lui dit:

-- Mignonne, de qui es-tu? Quel est ton nom?

La jeune fille répondit:

-- Je suis la fille d'Étienne Poulinet, le maire de Maillane. Mon

nom est Délaïde.

-- Comment! dit mont père, la fille de Poulinet, qui est le maire de

Maillane, va glaner?

-- Maître, répliqua-t-elle, nous sommes une grosse famille: six

filles et deux garçons, et notre père, quoiqu'il ait assez de bien,

quand nous lui demandons de quoi nous attifer, nous répond: "Mes

petites, si vous voulez de la parure, gagnez-en." Et voilà pourquoi

je suis venue glaner.

Six mois après cette rencontre, qui rappelle l'antique scène de Ruth

et de Booz, le vaillant ménager demanda Délaïde à maître Poulinet, et

je suis né de ce mariage.

Or donc, ma venue au monde ayant eu lieu le 8 septembre de l'an 1830,

dans l'après-midi, la gaillarde accouchée envoya quérir mon père, qui

était en ce moment, selon son habitude, au milieu de ses champs. En

courant, et du plus loin qu'il put se faire entendre:

-- Maître, cria le messager, venez! car la maîtresse vient

d'accoucher maintenant même.

-- Combien en a-t-elle fait? demanda mon père.

-- Un beau, ma foi.

-- Un fils! Que le bon Dieu le fasse grand et sage!

Et sans plus, comme si de rien n'était, ayant achevé son labour, le

brave homme, lentement, s'en revint à la ferme. Non point qu'il fût

moins tendre pour cela; mais élevé, endoctriné, comme les Provençaux

anciens, avec la tradition romaine, il avait dans ses manières,

l'apparente rudesse du vieux pater familias .

On me baptisa Frédéric, en mémoire, paraît-il, d'un pauvre petit gars

qui, au temps où mon père et ma mère se parlaient , avait fait

gentiment leurs commissions d'amour, et qui, peu de temps après,

était mort d'une insolation. Mais, comme elle m'avait eu à

Notre-Dame de Septembre, ma mère m'a toujours dit qu'elle m'avait

voulu donner le prénom de Nostradamus, d'abord pour remercier la Mère

de Dieu, ensuite par souvenance de l'auteur des Centuries , le

fameux astrologue natif de Saint-Remy. Seulement, ce nom mystique et

mirifique, n'est-ce pas? que l'instinct maternel avait si bien

trouvé, on ne voulut l'accepter ni à la mairie ni au presbytère.

Ma première sortie sur les bras de ma mère, qui me nourrissait de son

lait, lorsqu'elle fit ses relevailles, -- tout cela vaguement, dans

une lointaine brume, il me semble le revoir: elle, ma pauvre mère,

dans la beauté, l'éclat de sa pleine jeunesse, présentant avec

orgueil son "roi" à ses amies, et, cérémonieuses, les amies et

parentes nous accueillant avec les félicitations d'usage et m'offrant

une couple d'oeufs, un quignon de pain, un grain de sel et une

allumette, avec ces mots sacramentels:

-- Mignon, sois plein comme un oeuf, sois bon comme le pain, sois

sage comme le sel, sois droit comme une allumette.

On trouvera peut-être tant soit peut enfantin de raconter ces choses.

Mais, après tout, chacun est libre, et, à moi, il m'agrée de

revenir, par songerie, dans mon premier maillot et dans mon berceau

de mûrier et dans mon chariot à roulettes, car, là, je ressuscite le

bonheur de ma mère dans ses plus doux tressaillements.

Quand j'eus six mois, on me délivra de la bande qui enveloppait mes

langes (car Nanounet, ma mère-grand, avait très fort recommandé de me

tenir serré à point, parce que, disait-elle, les enfants bien

emmaillotés ne sont ni bancals ni bancroches), et, le jour de la

Saint-Joseph, selon l'us de Provence, on me "donna les pieds" et,

triomphalement, ma mère m'apporta à l'église de Maillane; et sur

l'autel du saint, en me tenant par les lisières, pendant que ma

marraine me chantait : Avène, Avène, Avène (Viens, viens, viens),

on me fit faire mes premiers pas.

A Maillane, chaque dimanche, nous venions pour la messe. C’était une

demi-lieue de chemin pour le moins. Ma mère, tout le long, me

dorlotait dans ses bras. Oh! le sein nourricier, ce nid doux et

moelleux! Je voulais toujours, toujours, qu’il me portât encore un

peu... Mais, une fois, -- j’avais cinq ans, -- à mi-chemin du

village, ma pauvre mère me déposa en disant:

-- Oh! tu pèses trop, maintenant; je ne puis plus te porter.

Après la messe, avec ma mère, nous’ allions voir mes grands-parents,

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